Спасибо за заказ книги. В ближайшее время с вами свяжется менеджер.

Заказать книгу "Андрей Алексеев. Путь к себе".

Дорогой друг!

Мы с радостью предоставим тебе возможность оценивать материалы, но для начала давай познакомимся! Зарегистрируйся на нашем сайте через свой аккаунт в социальных сетях, и добро пожаловать!

Меня вдохновляют лето и море

Меня вдохновляют лето и море

Я всегда любила лето и море… Лето – огромное, всеобъемлющее, душное в мегаполисе, знойное и изнуряющее где-нибудь в маленькой деревушке на юге… Море я всегда любила просто так. За то, что оно есть, было и будет. Я люблю море, как живой организм, как живую и непреодолимую силу, меняющую всех и каждого. Поэтому отдельное место в моем творчестве занимают темы лета, моря, курортных романов, раскаленных узких улочек, густого августовского неба…

то было лето девятой жизни, жара сжигала июль дотла,
и небо было горячим, низким, касалась крыши ребром луна.
и пахло в воздухе чем-то пряным, дрожала мелко рука в руке,
мы упивались, вскрывая раны, срывая маски. в воде, в песке,

в прохладном воздухе поздно ночью, в блестящих, карих твоих глазах -
я отражалась сильнее прочих. в карманах - горсти звенящих драхм,
мы их меняли на пару яблок, инжир и ломтики сыра бри.
мне беспричинно хотелось плакать, звенело, плавилось всё внутри

и я, ладонью смахнув слезинку, летела молнией на причал,
ты догонял и потом в обнимку мы шли обратно. а алыча,
созрев, роняла себя под ноги, и алым цветом рябил гранат.
увы, но пыльной конец дороги не гарантировал нам возврат.

роняло солнце веснушки-брызги,
мы обменялись десятком фраз.
то было лето девятой жизни.
оно случилось в последний раз.

***

дотянуть до августа, доползти, не свалиться замертво в коридоре,
чтоб песок горячий сжимать в горсти, заходить по пояс в ночное море,
и под утро сонно встречать рассвет на песком засыпанном одеяле,
изгонять, накопленный зА год, бред, нервный тик, уныние и усталость.

и ладонью гладить твоё плечо, позабыть заботы, дела, простуды.
просто таять - медленно, горячо от того, что самой счастливой буду.

***

Там было так по-одесски жарко и солнце лезло под рукава,
ты наблюдал, как я клею марку, как буквы складываю в слова -
привет домашним от непутёвых, от загорелых, от подлецов,
сменивших офисные оковы на униформу сорвиголов.

На Дерибасовской вечно людно, ладони складывая углом,
ты примерялся, как в кадре буду смотреться я между этим львом
и дамой в платье и бриллиантах (фальшивых насквозь, держу пари).

Я память-ленту свернула бАнтом, ношу браслетом вокруг руки.

Обычно весело "помнишь - помню", как будто это игра в слова,
но чаще в комнате пахнет солью, морской капустой и я бела,
как будто не было ни загара, ни сумасшедших июльских дней -
и я кажусь себе антикварной, как нарисованный соловей

на абажуре настольной лампы. Мне снятся ракушки и пески,
лимонный чай до последней капли, и вечный след от моей ноги

на непросохшем еще бетоне... Ты утешаешь, мол эти двери
закрылись, значит окно откроем.
А я...
А я тебе очень верю.

***

Ты помнишь, шли босиком по лужам, как солнце жгло нестерпимо жарко?
Весь мир казался пустым, ненужным, а август самым большим подарком.
Я хохотала, а ты под воду бросал монетки, а после камни.
Мы говорили не о погоде, искусстве, музыке - а о Главном.

Мы признавались, себе не веря, что мы живые, почти свободны,
мы дети славного Гименея... Но иногда поезда уходят,
и нас закинуло в одичалый, пустой, почти незнакомый город...
А помнишь, Сашка, как у причала мы утоляли духовный голод,

крича стихами о наболевшем? Есенин, Гёте, Камиль, Петрарка...
Ты был обычный, смешной и грешный. Щипали волны, лечили ранки,
потом надрезы, потом увечья. И было слишком тепло и страшно,
насколько мы с тобой человечны, сильны и нищи. Ты помнишь, Сашка?

В то лето было нам только двадцать, сейчас ты сел за соседний столик.
Нам все талдычили - расставаться - единый выход избегнуть боли.
Но всеобъемлюще, дико, остро пронзает током мои ладони.
- Ты помнишь, Сашка, песчаный остров,
жару и море?
- Конечно, помню.

***

и когда-нибудь, глядя в окно, я увижу июль,
как упругие нити его очищающих ливней
обратят придорожную пыль в геометрию пуль
и я буду считать простоту нерисованных линий

совершеннее всех рукотворных причудливых форм.
расцветающим солнцем окрасится тёплое небо,
спины крыш, локтевые изгибы задёрнутых штор.
мне бы видеть тебя и июльское зарево, мне бы...

***

я медленно живу. мне снятся сны
про город, захлебнувшийся июлем,
про слово, обернувшееся пулей,
про ожидание отчаянной весны,

про куртку в коридоре на крючке,
про сыр дор блю, про тапочки вторые,
про мысли при пропущенном звонке,
про окна, что ни разу не открыли -

жара и пыль, и тянет засыпать,
про меткие стихи о том, что было.

про то, что я уверенно забыла.
про то, что я устала забывать.

***

любите важных, кто спасет от пули,
кто будет строить, а не разрушать,
кто вам нальет горячего июля,
добавит августа и скажет размешать.

***

я помню тот раскаленный август и солнце, режущее глаза,
слова из серии "я останусь", которых, кажется, не сказал
никто из нас. мы глотали лето, оно имело грушевый вкус,
оно сочилось теплом и светом. мы были молоды - этот плюс

все перевешивал недостатки. и я роняла себя в песок,
а воздух был невозможно сладким, как настоящий фруктовый сок.

ты вечно что-то писал в тетради, а я прижавшись к твоей спине
читала про капитана Блада (вообще, любую из одиссей).

и лето просто неслось пожаром, на самом южном из пепелищ
мы загорали в усадьбе старой на чешуе раскалённых крыш.
а небо было таким прозрачным, опасно близким, манило нас...
и мне казалось, что я заплачу, когда придется в последний раз

встречать рассвет на планете август, глотать на самом краю земли
слова из серии "я останусь",
которых мы не произнесли.

***

и неважно, что будет после и что случится
завтра ли, послезавтра ли. дело в том,
что обгорают плечи, носы, ключицы,
втягивается воздух раскрытым ртом.

и неважно, кем были мы, мы сегодня будем
наши ладони тёплым замком сцеплять.
к морю со всей планеты стекались люди,
море не уставало их исцелять.

***

а завтра, может, случится море. я буду сонной, песок горяч,
а в голове миллион историй, и хочешь — бегай, кричи и плачь,
не прячь в себе никаких эмоций, живи на полную, слушай шум
воды и ветра. ходи вдоль улиц, скупай креветки и кара кум,

дыши на полную. небо, горы, загар, улыбки, жара, цветы.
а завтра, верю, случится море.
и, может, даже случишься ты.

***

Рома, смотри - сегодня случилось лето,
правда, опять не с теми, не в том порядке.
Я нахожусь в раздрае, в тени и где-то,
и забиваю строки в нутро тетрадки.

Рома, июль - это такое время -
либо никак, либо в безумном ритме.
Утром проснулась, веришь, не помня, где мы.
Я, по привычке, так же считаю плитки,

так же чернила трачу на небылицы,
деньги - на бесполезные безделушки.
Рома, в меня вкипели и въелись лица,
лучше бы я забыла их. Рома, лучше

я бы не думала, после - не причитала,
и не ждала вынужденных ответов.
Я надоела городу. Я устала
от безнадёги, выдержки и советов.

Я напишу сотню бумажных писем,
книгу, в которой вовсе не будет правды,
буду смеяться, щурясь хитрО, по-лисьи.
Рома, ты понимаешь, что мне не надо

золота, солнца, неба лазурной краски,
лета, осенних ливней и зимней стужи.

А о любви, Рома, шутить опасно.
Мне ничего, кроме н е г о не нужно.

***

бывают мысли - право, лучше пулю!
их гонишь - возвращаются назло.
вам не бывало холодно в июле?
вам несказанно, сударь, повезло.

***

волны накрывают - вода остудит.
я бы прожила здесь четыре века.
море лечит от усталости и простуды,
но ничто не лечит от человека.



Комментарии (3)

Спасибо за прекрасные чувственные стихи,трогающие струны души

Меня зовут Ника...Спасибо за прекрасные стихи.Они коснулись струн моей души

Все ,что прочитала,прошло через моё сердце,словно списано с меня.Спасибо за минуты воспоминаний